La marchita primavera de un mendigo sin razón

Por Emanuel Donati
Esquinas rastreras que desfloran la propia primavera.
Tardes de nada que llenan la falta de vacío.
Agujas que hieren la madre de un mendigo.

Princesas que pasean verdes jardines.
Mitos de antaño que cuentan la historia de un paraíso.
Reyes que no gobiernan sus viejos arlequines.

Quijotes que enfrentan molinos de razón.
Iluministas que peleaban con Locke.
Niños que se escudan en un desquerido corazón.

Palabras que marchitan una emoción.
Anhelos que se desarman con la frustración.
Y diálogos que se rompen ante la mínima turbación.

Falsos gritos que dio el orador.
Falsos oídos que brindo ese pastor.
Triste rebaño que se perdió.
Triste primavera de un mendigo sin razón.

¿Quién robo mi reloj atrasado?

Por Emanuel Donati

Sí mis letras se han secado.
Sí mi alma está rasgado.
Sí busco sólo el pecado en tus ojos anhelados.

Sí la nostalgia abunda en mi piel.
Sí una canción te trae a mi Ser.
Y pretendo cegarme en tus crueles ojos miel.

Sí eres reina entre mis celos y princesa en mis sueños.
Sí te añoro en la insinuante modorra.
Y te espero aunque no sepa que me aloja.

Sí no corremos el mismo tren de la locura.
Sí sólo nos cruzamos en ese anden que provocó ternura…
¿Y sí dos gramos de lujuria se tiran a la basura?

Es que mi puño esta aferrado y mis dientes afilados, pues no quiero dejarte de lado, por tener un corazón acorazado.
Y sí hago esto es por la angustia, de cuanto más querer besarte más lejos encontrarte.
Y sí en ti algo pretendo, deberé dejar de soñarte.

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