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Hace cientos días una noche poco especial me golpeó la vida.

El viento sopló del oeste y su cintura aprovechó para escabullirse.

El vino hizo ecos en la tormenta… las ramas quebraron en abrazos.

El camino sólo se fue gestando, con golpes y licores, caricias y dolores.

La historia es sólo nuestra porque la pintamos, de tardes con colores y noches de temores…Novelas de colchones y abrazos enternecedores. Momentos ensordecedores

Hace ciento cincuenta y tres días que te beso… pero hace más que lo deseo.

Hace ciento cincuenta y tres días que te extraño, pero más que te pienso.

Hace ciento cincuenta y tres días que anhelo, pero siempre que te amo.

Escrito nacido de un malestar institucional

Por Emanuel Donati

De vez en cuando la cinta patina en el lugar y uno puede mirarse.

De vez en cuando amigos… no hay que entusiasmarse.

Pero en el relámpago se ve bastante claro, sólo hay que ser veloz para apreciar el campo donde aramos.

Tarde o temprano, uno se da cuenta que la mascara nos toma y cada vez más es difícil de quitarla… cualquier similitud con un film, es pura coincidencia.

Detrás de bambalinas sabemos que la tragedia y la comedia forman parte del mismo peso.

Y que el mismo peso es el que uno le asigna a como nos valoran.

Hay juegos de colores que encubren la hipocresía del parque de diversiones…

Puede haber mil y una letras de apoyo, con dichos armoniosos…

Guirnaldas y afiches, globos y corazones, hermosas decoraciones y momentos de recreaciones…

Pero la evidencia es sonora… Sí se agachan a buscar la moneda, se les cae la corona….

El reloj sin funcionar...

Por Emanuel Donati
Esos días que el cemento nos ata las piernas y nos impide disfrutar.
Momentos en que el hormigón cotiza nuestras vidas.
Segundos que se gastan en largas esperas de pocas peras.

En esos días en que el camino es el de ayer y el de mañana no se ve.
Momentos en que la agonía le gana terreno a la diversión.
Minutos que se hacen horas de aquellos días y meses.

En esos días que el insulto invade el te quiero y las ganas de jugar.
Aquellos momentos de furia y fuego, más vale huir de la cuidad.
Horas negras de largas esperas que buscan algo que no ha de llegar.

En esos días todos hemos de pasar, por un diablo con su infierno, por un chanta con su cuento, por la calle que es encierro y el dolor al que refiero.

En esos días sólo se siente el malestar, por la culpa de ayer que fue tan lejos que no puedo recordar.

En esos días el reloj, deja de funcionar…

Un día de lo más normal

Por Emanuel Donati

Aquel día se despertó por el sonido de su celular. Con un ojo entreabierto y una pereza importante, pudo leer el mensaje de texto. Sonrió, como de regocijo, y se acurrucó en su cama para dormir un poco más.

Aquel día se sentía diferente. Temprano, al peinarse ante el espejo, se notaba bonita, sus ojos brillantes y sus mejillas rojizas. Quizás sea el entusiasmo, dijo para sí misma… pues no tenía quien la oiga.

Sabía que sí hacía las cosas bien, estratégicamente como las había pensado, podía llegar a verlo. Su mente planificaba el momento a gran velocidad.

Al salir de su departamento sintió que era el momento de dar el paso adelante.

Con el cuaderno abrazado y los lentes de sol, caminaba a paso avasallante. Se sentía fuerte, como esas mujeres que muestran los comerciales.

Pero alerta como una gata, no dejaba de repasar los momentos del plan que llevaría acabo. Ubicaba el lugar de encuentro, el manejo de los tiempos, la dirección de las miradas y hasta el tono del saludo.

Al encuentro con su primera compañera de trabajo le hizo sabre de su exaltación. Esta le devolvió un apoyo único, como aquellos que sólo las amigas saben dar. Se alabaron la ropa, el pelo y disfrutaban del momento.

El procedimiento estaba en perfecta ejecución. Todo estaba saliendo como lo había planeado, como ella lo imaginaba. Y a medida que se acercaba el momento un calor crecía por su cuello y erizaba su piel.

Ciento cincuenta y dos días de trabajo habían dado sus frutos y no podían esperar más.

Fue allí cuando ese día tan especial se trasformó en un segundo en un momento como cualquier otro. Se sintió atada. Algo pesaba por sobre sus hombros. Algo que la paralizaba justo en el momento de la ejecución. Ese algo no la dejaba consagrarse ante su victima.

Ese algo hizo que ese martes 12 de agosto, sea un día de lo más normal.

Un día que no haya más que una ilusión para contar.

Videoteca

El Crimen Ferpecto
Director: Alex de la Iglesia

Videoteca

El Origen
Director: Christopher Nolan

El escritor de los dramas literales

Por Emanuel Donati
Nada despertaba su interés por aquellos días. Pues la abulia ganaba el terreno de sus ojos, y ellos mostraban la flojera del momento. Las marcas en los diferentes sectores de su cuerpo se hacían sentir, como una señal de espanto.
Nada podía ser tan nefasto para él que perder el interés.

¿El interés porque cosa? preguntó ese otro ser en cuestión.
Ahí noto lo terrible de la desidia; no sabía sobre el interés, el gusto, el gozo qué había extraviado. No pudo responder y su mirada lo hizo saber.

La pequeña advirtió que sus ojos eran cristales. Se perpetuaban como un reflejo del horizonte. Los espectadores se paraban frente a él en busca de la reacción que no acaecía. La mirada estaba realmente perdida.

“Caso ilógico desafía al cientificismo” tituló el periódico del mes.
Las teorías no se hicieron esperar y explicaban la existencia de una ceguera nerviosa, quizás psíquica, pero nada podían decir sobre la perdida de interés.
Nadie daba respuestas sobre apatía total sobre las cosas.

La situación era pavorosa para él, a tal punto de comenzar a perder la poca capacidad de hablar que le quedaba. Confundía las pocas palabras que decía, intercambiaba las letras de lugar y prácticamente usaba fonemas.

Fue ese el punto en el que la pequeña lo descubrió todo. Ella conocía muy bien de la historia de este sujeto, su pasado, su forma de pensar, su historia de vida.
La pequeña lo había leído, literalmente.

Él resulto ser un escritor en su juventud. Un escritor que toda su vida estuvo relatada por medio de sus escritos. Escritos de amor, angustia, soledad, escritos de familia, de errores y elecciones… Escritos de vida.

La pequeña que comenzó a florecer en una joven pudo leerlo en su drama literal. Sus obras estaban siendo quemadas y sus sentidos se estaban incinerando junto a sus pensamientos hechos papel.

Esa joven resolvió la calamidad de un hombre que no podía tener nombre, y le devolvió la identidad, la vista y la palabra. Ahora podemos hablar de él como Antonio Rabina, el escritor de los dramas…literales.

Del Arte del Amor

Por Emanuel Donati

¿Es un turista aquel que cierra el mapa?

¿Aquel que no sabe donde va…qué es lo que ve, pero ama perderse en lo hermoso del paisaje?... Estoy hablando del amor.

Cerrar los ojos y dejarse guiar por los escalofríos de la música.

Dejarse llevar por lo inexistentemente puro.

¿Y es el dibujante un artista que no posee modelo?

¿Y es el arte, como el amor, por encargo? Claro que si me cargo del Otro…ya no se sí hablo de amor…

Lo cierto es que el guión se rompe en estos casos y la pluma se hace fuerte.

Lo incierto es lo que se hace certeza en cada trazo.

Así el arte como el amor comparten técnica pero respetan estilos…

Me gusta el surrealismo, pero nunca me sentí más que caricaturista.

Fotos - Por Evelin Armoa

El doble

Por Bruno Ferrari

Sucedía de madrugada, cuando un rayo de luz se filtraba en la habitación y entonces todo era confusión.

No podía escapar al influjo de aquella silueta que se desplazaba por las paredes del dormitorio. Reconocía cada borde de su cuerpo en esa figura inquieta. No podía desentenderse de aquella nariz angulosa o esa leve curvatura en la espalda que definía su propio modo de moverse por el mundo.

Entonces las ideas se disparaban en su cabeza.

Al principio intentaba encontrar al verdadero objeto que, bloqueando parcialmente el haz de luz, imprimía sus márgenes en aquella figura siniestra. Pronto se convencía de que la búsqueda era inútil. Entonces se arrepentía de haber bebido aquel último vaso de vino. Pero inmediatamente reconocía que la ingesta de bebidas alcohólicas no producía en su mente este tipo de fenómenos.

La siguiente hipótesis lo atemorizaba más que cualquier otra cosa. Entonces su respiración se hacía entrecortada y sus pupilas se dilataban. Pensaba; -nadie puede desconocer la propia sombra a menos que haya perdido la cordura-. No podía tolerar la idea de estar loco, aún la muerte le resultaba menos cruel que la locura.

Sólo contaba con una alternativa; conciliar los movimientos del propio cuerpo con los de aquella figura. Comenzaba a imitar todos y cada uno de los gestos que lograba percibir. Podía pasar horas intentando seguir una serie de movimientos que parecían extraídos de algún tipo de danza ritual. Sin embargo el final era siempre el mismo. Nunca faltaba el ejercicio masturbatorio previo a la conciliación del más profundo de los sueños.

Al despertar, no lograba reconocer cuanto de aquello había sido vivido en estado de vigilia y cuanto era producto del contenido de sus sueños. Sólo deseaba que en la siguiente noche reinara la más absoluta oscuridad.

La horizontalidad

Por Emanuel Donati

Hay momentos en la vida en que el ropaje ya no nos sostiene.

Momentos en que la fuerza de la gravedad gana protagonismo al ser perdida.

El talante aburguesado se patina ante las sabanas… y el golpe nos anoticia de las estrellas.

¿Estamos condenados a mirar al frente? ¿Tiranizados por nuestros ojos?

El pie, engreído de sostenerlo todo, no sabe del poder del mareo que para colmo le pone gusto al evento.

Es ahí cuando aparece la horizontalidad… estado que representa una política de vida hedonística, pero eso lo dicen los padres.

En mi caso, la horizontalidad enuncia una posibilidad. “¿De qué?” me apelan! Es la oportunidad de no ver.

Irónicamente la horizontalidad rompe el horizonte, siempre impuesto por aquel que ya pasó.

La horizontalidad se elije por cansancio, por despecho, o por amor, pero nunca es parte de una imposición.

Quienes conocemos de ella poco podemos anoticiarlos, pues nos lleva a una lucha constante para perpetuarla. Una lucha por cegarnos con las estrellas, por no dejarnos engañar ante esa escenografía que nos ponen al caminar.

Una lucha por mirar la vida sin planificar, una lucha por ganarle a la fálica verticalidad.

La horizontalidad… eco de perder la soledad.

Grata Sorpresa

Por Emanuel Donati

He sido golpeado en la cabeza por la suerte de la sorpresa… que llena mis días con extraña alegría.

Esta sorpresa absorbe mi cúmulo de ironía… y me lleva a la cama con una sonrisa.

¿Puede usted creer que es esto algo inesperado, siendo yo el primero en buscarlo?

Créame, es un sorpresa entender que uno puede más de lo que cree poder.
Es una sorpresa su beso…es una sorpresa que golpeó mis huesos.

Esta sorpresa tiene nombre de mujer…e irrumpió en mi vida.

Esta sorpresa emociona mi sistema con su dulce pereza…

Es quien motivo estas pocas letras, con su incesante gracia y sus mágicas destrezas.

Cenizas del Paraiso Trailer - Reelart

Cenizas del Paraiso
Director: Osvaldo Montes

The Brothers Bloom - Official Trailer 2 [HD]

Los Hermanos Bloom
Director: Brian Goodman

Día del tedio

Por Emanuel Donati

La nuble gris cayo sobre los parpados mal habidos.

Cientos de colores perdieron la razón. Solitarios se entristecieron y jugaron el juego del hastío.

La desazón le ganó al sol y ese día… pasó desapercibido para todo ser del mundo.

Los ojos de todos los niños se nublaron y se adormecieron, sólo por el tedio de no haber ese día, ningún juego.

Los brazos de las flores nunca amanecieron y no oyeron silbar a los carpinteros.

Se entumecieron los cerebros de los grandes pensadores, crédulos de ser superiores…

Silencio gobernó esas horas, con pocas letras y gran zozobra.

La nube gris huyó tras ver la sonrisa de una hermosa mujer… Y los trigos un poco tristes…volvieron a nacer.

Dos Domingos

Por Emanuel Donati
Es en vano discutir los beneficios del alcohol… El obtuso nunca entraría en razón. Yo se que si no fuese por su néctar mis espadas se oxidarían en las vitrinas de la cobardía.
No pretendo hacer apología de su uso, pero mi caso cuenta la historia de unas cuantas botellas que me dieron la avienta necesaria para que la nave tome dirección. Si me preguntan…no conocía el camino, era pues una verdadera aventura. El mapa se incendió tras el primer beso, la estantería perdió equilibrio y el suceso dejo sus marcas… Mucho más reales que la piel.
Devoto de mi neurosis me vi en problemas que pude resolver dejándome llevar…a otros problemas.
Los domingos pues tomaron otra forma… algo más que religiosa.
Dos domingos formaron parte de una nueva historia.
Y cuando en aquel comienzo alguien dijo que descansaríamos los domingos, nos tendió la trampa del hedonismo. Abrió la caja de Pandora y nos ofreció sus extractos de placer. En ese momento nos hicimos más dependientes de ella, tanto hasta quedar agotados. Tanto hasta pedir… Más de Dos Domingos.

Smile & Splash

Por Emanuel Donati

La frente alta y la mirada entre cejas… Chicos de etiqueta.

Monumento a la fisonomia Ray Ban, al sweater otoño – invierno.

La imagen de grandilocuencia le gana a todas…sin tener ninguna.

La cámara siempre lista para celebrar la belleza, añorar la pereza y adornar con cerezas. Martín y algo más…

La calle te mata si no la sabes usar…

El animal te come la espalda si no lo matas…

Y el cristal que sea opaco; Que se reflecte la diferencia de color de mis pies.

¿Para que escucharnos si podemos mirarnos? ¿Para que hablarnos si podemos chatearnos?

Y no le echemos la culpa a la luz eléctrica….

Web Cam, Smile & Splash…

Videoteca

ENEMIGO AL ACECHO
DIRECTOR:Jean Jacques Annaud



TODOS ESTÁN BIEN
DIRECTOR:Alan Poul

La muerte tiene nombre de Mujer

Por Emanuel Donati


Me ha sacado la cabeza de lugar, me ha hecho voltear.
Fue tan ella que no la puso en ningún lado… Ahora la busco, angustiado.

El disfraz de timonero le sienta bien. Sobre todo en las noches de luna llena, donde las olas son odiosas y las rocas peligrosas.

Su patrimonio espiritual de cenizas ahogo mi pulmón troquelado. Y harto de respirar zanje mis deudas en un hospital.

El otoño ruboriza la tez, entristece la piel y escandaliza la vejez.
En medio de ese panorama quise dormir en su boca, pero esta se retoba.

Luego me dejo caer… Todo es un dominó; que no advertí temblar.
Juega en paradojas conmigo.

Algo se torna triste y ambiguo… Ambivalente como bella.
Algo de mi se parte en su sentencia.

El placebo del espejo

Por Emanuel Donati

Sí mal no recuerdo fue mi madre la que me incursionó en la mentira. Me dijo que yo era un niño bonito y le creí. Grave error… De ahí nunca más se vuelve.

En adelante es como verse a un espejo, saber que uno está engañado, pero no poder hacer nada con esa imagen.

Creerse amo de las aguas inflama el pecho, pero por lo general la naturaleza abisma, y contra ella no hay barco que navegue. Sabe bien de esto aquella flor de junquillo.

Sacar la cabeza del charco es un logro para celebrar, sin duda. Pero advertirse de que vamos a salir con la cabeza húmeda aclara el panorama en adelante. Uno no elige ser bautizado, pero preguntarse porque lo hicieron no viene nada mal… Llega un punto en que no sirve de tanto creerle al otro, y valdría más la dolorosa pena, creer y crecer por uno mismo. Mucho que ver con un sismo.

Ahora hago marcas en la pared… fui yo mismo el líder de mi política. Pero tampoco quiero que sea otro quien encabece la revolución. Quienes quieran alistarse, serán bienvenidos… pero recuerden que todo animal político creció en el engaño…